MUTE

Todo lo que no digo, ni nace, ni muere , queda en algún espacio vacío entre la rabia y la decepción.
Todo lo que no te digo, queda entre yo y el espejo.
Y pasan los días, como pasan los trenes, sin dialogo y sin acento.
Todo lo que no recuerdo, tampoco lo olvido, deja de doler en un segundo, para escocer los días nublados.
Y pasan las horas, como pasa el encanto, con memoria y sin retraso.
Todo lo que no escribo, se hace viejo de inmediato, tal como duele así lo rechazo , es tan oscuro , hay tanto espanto….
Y pasan las hojas, como pasa los metros, en mute y en blanco y negro.
Todo lo que sangra ya se fue cicatrizado, son las mismas heridas en un segundo asalto.
Y pasan los sueños, como pasa el invierno, helando y con daños a terceros.
Todos los silencios aun retumban gritando, por todos los rincones donde habitaba la sinrazón.
Y me abrazo a la utopía, como quien persigue unicornios, de que un día cualquiera, cesen los discursos entre el espejo y yo.